晨熹微,火搖曳。
東里長安躺在擔架上,滿塵土,料被碎石割得破碎,半邊肩頭浸著暗紅痕。
他雙目閉,一不。
年初九猛地沖上前,又生生剎住腳步,怕震到擔架。
俯,指尖急按他腕脈。
指尖抖得厲害,腦子嗡嗡響,竟探不到
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